“Há três coisas para as quais eu nasci e para as quais eu dou minha vida. Nasci para amar os outros, nasci para escrever, e nasci para criar meus filhos. O ‘amar os outros’ é tão vasto que inclui até perdão para mim mesma, com o que sobra. As três coisas são tão importantes que minha vida é curta para tanto. Tenho que me apressar, o tempo urge. Não posso perder um minuto do tempo que faz minha vida. Amar os outros é a única salvação individual que conheço: ninguém estará perdido se der amor e às vezes receber amor em troca [...].”

C.L.

"Nesse momento minha inspiração dói em todo corpo. Mais um instante e ela precisará ser mais do que uma inspiração. E em vez dessa felicidade asfixiante, como um excesso de ar, sentirei nítida a importância de ter mais do que uma inspiração, de ultrapassá-la, de possuir a própria coisa - e ser realmente uma estrela"

Arquivo Clarice Lispector -Museu de Literatura Brasileira. Fundação Casa de Rui Barbosa.

Quero com força. Preciso muito muito de um canal de identificação com Walter Benjamin. Sua juventude e historiografia "progressista". Do seu progresso inevitável e cientificamente previsível. Quero estar nesse "tempo de agora" ("Jetztzeit"), com sua intensidade e brevidade.

Saber constituir minha própria "Erfahrung" ("Experiência"). Materialista? Que seja. Se era um texto de juventude, publicado em 1913, é completamente altual; "A Criança, o Brinquedo, a Educação". Também sei desse hoje. E seu "Narrador" se parece com o meu.

Misturar a "Erfahrung" com a "Erlebnis". Característica também em mim, com minha experiência vivida, eu solitária que sou. Eu que necessito urgentemente reconstruir para garantir minha memória e minha palavra comum.

A minha experiência e narratividade estão se espalhando feito grãos de areias com o vento. Não faço mais parte de uma organização social comunitária centrada no artesanato. Ou agora que faço, o que faço?

Para Benjamin é assim: "O cronista que narra os acontecimentos, sem distinguir entre os grandes e os pequenos, leva em conta a verdade de que nada do que um dia aconteceu pode ser considerado perdido para a história" (Tese 3)

E "denuncia" o golpe de gênio de Proust; "Está em ele não ter escrito "memórias", mas, justamente, uma "busca", uma busca das analogias e das semelhanças entre o passado e o presente. PRoust não reencontra o passado em si - que talvez fosse bastante insosso -, mas a presença do passadono presente e o presente que já está lá, prefigurado no passado, ou seja, uma semelhança profunda, mais forte do que o tempo que passa e que se esvai 9daí meu sentimento areia) sem que possamos segurá-lo".

E continua:

"A tarefa do escritor não é, portanto, simplesmente relembrar os acontecimentos, mas "subtraí-los às contingências do tempo em uma metáfora".

Poderei eu um dia? "Se Proust personifica a força salvadora da memória, Kafka faz-nos entrar no domínio do esquecimento, tema chave da leitura benjaminiana. Poderíamos dizer, também, que se Proust representa a tentativa - árdua - de uma rememoração integral, Kafka instalou-se sem tropeços e sem lágrimas na ausência de memória e na deficiência do sentido. É daí que vem, segundo Benjamim, sua extraordinária modernidade, ao mesmo tempo cruel e serena".


Eu continuo em busca do que conto e do que conquisto. Do que quero presente e do passado esquecido. Não me aborrece virar páginas. Lido com o que impregna em mim e vou descascando os sentidos no melhor da minha existência de pele. De fruta. E se pus para dentro, como concha, o grão de areia. Fiz dele, com o passar do tempo, pérola, ainda posso continuar minha caminhada pela praia. Essa lembrança viva (material e física, não materialista!) me acompanha, de certo, mas não pode me fazer parar.

Na crônica Aprendendo a Viver, além do filósofo Thoreau (Desobediência Civil), Clarice cita artigo de Bernanos:

Nascido em 1888 e morto em 5 de julho de 1948, perteceu à mesma linhagem de escritores católicos franceses do século XX que incluiu de Léon Bloy (1846-1917), Paul Claudel (1868-1955) e François Mauriac (1885-1970).

Para o número 33, da Revista Letras: "Georges Bernanos possuía a voz, a franqueza e a inspiração do maledicente que nunca deixou de ser na sua vida de jornalista, polemista e romancista. Uma voz grave que fascinava seus interlocutores tanto quanto o corpo pesado e o rosto maciço, sombrio porém iluminado por um olhar incrivelmente claro que pousava sem compaixão sobre o mundo e os homens. Olhar de um visionário ou de um profeta das desgraças futuras?". O artigo é de Daniel Bermond, Jornalista de Lire.
http://www.ambafrance.org.br/abr/label/label33/lettres/bernanos/bernanos.html)

Sobre ele, Clarice declara:

"E um dia desses, abrindo um jornal e lendo um artigo de homem que infelizmente esqueci, deparei com citações de Bernanos que na verdade vêm complementar Thoreau, mesmo que aquele jamais tenha lido este.
...

Para Bernanos, dizia o artigo, o maior pecado sobre a terra era a avareza, sob todas as formas. "A avareza e o tédio danam o mundo." "Doia ramos, enfim, do egoísmo", acrescenta o autor do artigo. Repito por pura alegria de viver: a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não vale a pena! Feliz Ano Novo."

Não dá para imaginar saudação melhor para 2008! Viver é correr perigo. E não se morre, senão um pouco todos os dias...

Centro: "é preciso fixar o parafuso central para que a forma permaneça"

A história de Macabéa , uma nordestina de fazer pouca sombra, que é levada para o Rio de Janeiro por uma tia, contada por Clarice é a reprodução - ou pretende ser, como propõe a autora - da imagem refletida em espelho manchado de ferrugem dessa que representa tal segmento da população que insiste em resistir, mesmo ao passar dos anos.

"Parte daquela raça anã teimosa que um dia vai talvez reivindicar o direito ao grito".


Como traduz Eduardo Portella no prefácio "O grito do silêncio", em A Hora da Estrela, Clarice Lispector, Rocco:

"Com emprego de balconista numa grande loja de departamentos para a época, Macabéia é um sujeito - broto do que também podia ser compreendido como estudo da depreciação do humano frente às relações geradas e realidade recriada com o impulsionamento do sistema capitalista."

Nada disso. E tudo isso a um só tempo. Estão ali questões também culturais e de gênero. Como se vê na "dignidade" adquirida pelo namorado de Macabéia por trazer uma morte nas costas. Ainda mais, e principalmente, na escolha de um autor (Rodrigo S.M.) para a obra.

Escolha que merece destaque em análise de Lúcia Helena em Nem Musa Nem Medusa e onde a autora que conviveu com Clarice esclarece:(pag.62)

"Esta máscara subjetiva e masculina chama a atenção do leitor pelo inevitável enclave não só com a biografia da escritora, criada em menina em Alagoas e no Recife, mas também com a "biografia" das duas nordestinas personagens, de modo que uma espécie de dramaturgia da subjetividade vai sendo entramada, espraiando - se por todo o texto, e conduzida por um processo de tecelagem cujos recursos se sustentam com base na ironia, na antítese e na repetição"

É mesmo no "parafuso" que a análise pretende se centra ou girar em seu entorno. Aquele que é o objeto de consumo "apreciado" na vitrine pela personagem. Na vitrine da vida dessa personagem não há jóias ou vestidos bonitos. Mas um parafuso !

Benedito Nunes (O Drama da Linguagem, pag.35) lembra referindo - se a uma leitura de A Cidade Sitiada: " o humor em A Cidade Sitiada neutraliza a realidade dissolvendo - a numa sucessão de aparências equívocas. Maquinais nos sentimentos e cercados de coisas rígidas".
Faz lembrar previsões sobre a conquista do bem - estar (viver mais próximo do feliz) de Condorcet: "o progresso das artes mecânicas trará um novo padrão de conforto e felicidade à massa da humanidade".

Relação entre processo civilizatório e o conceito focado neste estudo em Felicidade, de Eduardo Gianetti. Está no primeiro texto intitulado "A bifurcação pós - iluminista" apresentado pelo personagem Melo, um erudito historiados de idéias que leu em demasia e encontra dificuldade em acreditar no que quer que seja; atualmente desempregado, aos outros três amigos que participam de encontros para entender melhor e discutir a felicidade:

"na terra prometida da razão secular (...) as desigualdades entre os indivíduos e as nações diminuiriam, a paz internacional seria alcançada e a adoção do livre - comércio e de uma língua universal selariam a fraternidade entre os povos. O avanço do saber científico e a difusão da educação popular dissipariam as trevas da superstição e da intolerância. (...) O enredo é familiar: a estrada da razão e da virtude leva ao regaço da felicidade."

É no parafuso ainda solto que Macabéa pode centrar a força de sua formação. Se "felicidade" é uma palavra doida inventada pelas nordestinas que vivem aos montes por aí, a loucura é uma forma solta, sem amarras. Precisa fixar suas bases, reconhecer sua dimensão e formatar seu próprio entendimento para existir.

Trecho do estudo A Felicidade em Clarice Lispector, 2002, Pós-graduação em Letras UFPE, Literatura Brasileira.

Negociatas

"Depois que descobri em mim mesma como é que se pensa, fazendo comigo mesma negociatas, nunca mais pude acreditar no pensamento dos outros"

Clarice Lispector
Aprendendo a Viver, pág. 74

Clarice: na data em que ela nasceu celebremos sua obra

em frente à casa onde morou a família Lispector

Amanhã, dia 10 de dezembro, é a data de nascimento de Clarice Lispector. A autora gerada na Ucrânia mas que chegu ao Brasil (Maceió) com dois meses e que morou dez anos no Recife e se dizia tão do Nordeste como sua personagem Macabea, da novela A Hora da Estrela. Há pelo menos uma semana o Recife lembra a importância da autora que há exatos 30 anos morreu.

Com o apoio da Prefeitura, do próprio Vice-Prefeito, Luciano Siqueira, admirador da obra da autora, o Recife conclui esse ciclo de homenagens com um recital na Praça onde existe até hoje a casa onde a família Lispector morou. Um grupo de especialistas estudiosos da obra da autora fazem recital com exibição de filmes e fotos, na praça Maciel Pinheiro, a partir das 18 horas desta segunda-feira (amanhã). No grupo estão professores da rede pública municipal e estadual, universidades públicas e privadas, todos especialistas na obra de Clarice.

Na exibição de filmes haverá: O Recife em mim, produzido por concluíntes do curso de jornalismo da UNICAP, com orientação do professor Alexandre Figueirôa e a atuação da jornalista Stella Maris, como a própria Clarice. Filmes de Jacieneide Travassos, sobre o lado pintora da autora do livro Água Viva. Além de entrevista com professora Fátima Costa, da solidão à condição, exibida pela TVU.

Também do curta-metragem 1o.colocado no concurso Para Amar Clarice, promovido pela Nave de Cultura: O TRIUNFO (PARTICIPAÇÃO DE RAIMUNDO CARRERO - ficha técnica abaixo). Com projeção de fotos de Larissa Alves, still do premiado curta.

Atores: Ana Paula Ferrari e Davison Carvalho
Roteiro e direção: Geórgia Alves
Produção: Sérgio Montenegro Filho
Fotografia: Marcelo Lordello
Montagem: Marcelo Pedroso
Still: Larissa Alves
Criança: Enrico Mello
Participação especial: Raimundo Carreiro (voz)

Apoio: Símio Produções e Trincheira Filmes

O TRIUNFO é inspirado no conto de mesmo nome, primeiro a ser publicado por Clarice Lispector, no semanário pan, no ano de 1940. Onde uma mulher forte, escritora, desperta do enorme choque de despertar, sem a presença do seu amante no apartamento onde viviam juntos. Uma realidade que está para romper na vida da escritora Clarice Lispector, com o reconhecimento conquistado na publicação do livro Perto do Coração Selvagem, primeiro da autora, publicado quatro anos depois (1944), pela Nova Fronteira.

- Onde foi que eu já vi uma lua alta no céu, branca e silenciosa? As roupas lívidas flutuando ao vento. O mastro sem bandeira, erecto e mudo fincado no espaço.... Tudo à espera da meia-noite....

(pág. 68! Perto do Coração Selvagem, Rocco)

"Amar será dar de presente um ao outro a própria solidão?

Pois é a coisa mais última que se pode dar de si."

Clarice Lispector

Às vezes descubro que também a minha solidão é o que tenho para oferecer de melhor. Assim como o silêncio do mundo se afirma na sua respiração contínua, quero me afirmar com o meu mais absoluto aquietar. E se não sei o que fazer da minha felicidade, também sei que não se faz amor sem silêncio. Uma calma vinda de onde geramos a força mais intensa nos faz ficar em silêncio e calar diante da respiração do mundo. Diante da própria força da vida.

Eu e Jimmy* (trecho)

Lembro-me ainda de Jimmy, aquele rapaz de cabelos castanhos e despenteados, encobrindo um crânio alongado de rebelde nato.

Lembro-me de Jimmy, de seus cabelos e de suas idéias. Jimmy achava que nada existe de tão bom quanto a natureza. Que se duas pessoas se gostam nada há a fazer senão amarem-se simplesmente. Que tudo o mais, nos homens, que se afasta dessa simplicidade de princípio de mundo, é cabotinismo, e espuma. Se essas idéias partissem de outra cabeça, eu não toleraria ouvi-las sequer. Mas havia a desculpa do crânio de Jimmy e havia, sobretudo a desculpa de seus dentes claros e de seu sorriso limpo de animal contente.

Jimmy andava de cabeça erguida, o nariz espetado no ar, e, ao atravessar a rua, pegava-me pelo braço com uma intimidade muito simples. Eu me perturbava. Mas a prova de que eu já estava nesse tempo imbuída das idéias de Jimmy e sobretudo do seu sorriso claro, é que eu me repreendia essa perturbação. Pensava, descontente, que evoluíra demais, afastando-me do tipo padrão - animal. Dizia-me que é fútil corar por causa de um braço; nem mesmo de um braço de uma roupa. Mas esses pensamentos eram difusos e se apresentavam com a incoerência que transmito agora ao papel. Na verdade, eu apenas procurava uma desculpa para gostar de Jimmy. E para seguir suas idéia. Aos poucos estava me adaptando à sua cabeça alongada. Que podia eu fazer, afinal?

(...)

Minha avó, uma velhinha amável e lúcida, a quem contei o caso, inclinou a cabecinha branca e explicou-me que os homens costumam construir teorias para si e outras para as mulheres. Mas, acrescentou depois de uma pausa e um suspiro, esquecem-nas exatamente no momento de agir... Retruquei a vovó que eu, que aplicava com êxito a lei das contradições de Hegel, não entendera palavra do que ela disse. Ela riu e explicou-me bem-humorada:

- Minha querida, os homens são uns animais.

Voltávamos, assim ao ponto de partida? Não achei que esse fosse um argumento, mas consolei-me um pouco. Dormi meio triste. Mas acordei feliz, puramente animal. Quando abri as janelas do quarto e olhei o jardim fresco e calmo aos primeiros fios de sol, tive a certeza de que não há mesmo nada a fazer senão viver. Só continuava a me intrigar a mudança de Jimmy. A teoria é tão boa!

*publicado na Folha de Minas. Belo Horizonte, em 24 de dezembro de 1944 - conto antigo reproduzido no jornal sem autorização da autora.

"A opinião dos outros interessa em parte. Só a parte que interessa".

eu mesma em 2001

O QUE EU QUERIA TER SIDO*

Clarice Lispector

Um nome para o que eu sou, importa muito pouco. Importa o que eu gostaria de ser.
O que eu gostaria de ser era uma lutadora. Quero dizer, uma pessoa que luta pelo bem dos outros. Isso desde pequena eu quis. Por que foi o destino me levando a escrever o que já escrevi, em vez de também desenvolver em mim a qualidade de lutadora que eu tinha? Em pequena, minha família por brincadeira chamava-me de "a protetora dos animais". Porque bastava acusarem uma pessoa para eu imediatamente defendê-la.

E eu sentia o drama social com tanta intensidade que vivia de coração perplexo diante das grandes injustiças a que são submetidas as chamadas classes menos privilegiadas. Em Recife eu ia aos domingos visitar a casa de nossa empregada nos mocambos. E o que eu via me fazia como que me prometer que não deixaria aquilo continuar. Eu queria agir. Em Recife, onde morei até os doze anos de idade, havia muitas vezes nas ruas um aglomerado de pessoas diante das quais alguém discursava ardorosamente sobre a tragédia social. E lembro-me de como eu vibrava e de como eu me prometia que um dia esta seria a minha tarefa: a de defender os direitos dos outros.

No entanto, o que terminei sendo, e tão cedo? Terminei sendo uma pessoa que procura o que profundamente se sente e usa a palavra que o exprima.
É pouco, é muito pouco.


*Pag. 46, Aprendendo a viver, Rocco. Seleção de crônicas antes publicadas em A descoberta do mundo (Rocco), escolhidas por estarem todas na primeira pessoa, uma não-ficção, discutindo filosofia de vida e a tentativa de compreender o mundo.

Vi um imenso mar azul, ainda de longe. Vi que a indignação está presente em poetas. Ouvi seu canto de silêncio e sorriso. As fronteiras que ultrapassamos com o acelerar do batimento cardíaco são bem maiores que as fronteiras que nos separam. Indignação em canto: de quem chegou ao ponto essencial da compreensão do sentido profundo da dimensão idílica e erótica da vida.

Venho apenas dizer da calma que dá compreender. A busca de uma alegria. O caminho para estar e ser feliz. Eliminando com habilidade fronteiras. Veloz, escolher rumos e direcionamentos da vida com firme poder de decisão.

“Cada fracasso ensina ao homem o que ele precisava aprender”
Charles Dickens

“Nem pai, nem mãe, nem parente algum

nos fará tanto bem quanto a mente bem dirigida”
Buda

Anjo, meu anjo bom! É 25 de junho de 2005,

Oro!

Conecto-me novamente a você. Sei que sempre está comigo. Posso ouvir sua música a cada instante e em todo o sempre que me sinto só. Ouço seu sorriso colando em meu ouvido. Ora cuidando dos meus filhos queridos, ora cuidando de mim, ora cuidando dos amigos. Amo a ti para sempre meu Anjo! Um sempre que é também o tempo todo. Estou muito feliz hoje porque é dia de festejar São João. Acendi velas por isso. E tenho fé novamente. Uma alegria nova junto com uma paz que não havia. É uma alegria calma, Clarice!

Mesmo calma. Sei quem fui. Sei como comecei. Lembrei de mim há pouco. Parece que precisava andar até onde andei me perder da minha alma algumas vezes e me fazer alguém nova de novo. Passou tudo. Perdoei a mim mesma e por motivos firmes, sólidos, eu existo. Estou no mundo para oferecer o melhor para os meus filhos. Fazê-los crescerem felizes, sem qualquer milímetro de dúvida.

E tornar o mundo melhor. O mundo ao meu redor. Sou teu instrumento, meu Anjo divino, e escrevo. E nessa busca, nesse processo de conquista de um mundo melhor tenho certeza que vou encontrar o meu lugar. Mesmo que pareça tão difícil encontrar sei que vou encontrar. Mesmo quando pareça tão difícil, já sei por onde começar.

Sinto-me como três verões e milhares de banhos de mar. Sinto o sal – salgado em espírito! – novamente brilhando ao refletir ao sol. Doce vai ser sempre esse encontro com o Mar que é o que eu preciso. Esse Amor de idas e vindas de um eterno “recomeço” de ondas. Sou do mar. Estou certa disso e não posso afastar-me dele. Faremos parte um do outro. E ele sempre existirá em minha vida. Toda a certeza da beleza da minha vida voltou. Mesmo que eu tenha escolhido caminhos tão diferentes. Tão próprios. Estou feliz agora e calma.

Agradeço aos meus filhos, meu Anjo da Guarda e aos amigos. Assim, com a calma que sinto, vejo-me de volta ao fluxo da vida. E muito feliz por estar mais presente na vida dos meus filhos queridos amados e tão lindos. Cada um com sua beleza seu modo seu jeito, tudo tão particular e novo na descoberta de estar no mundo todos os dias. Do mesmo modo reconheço a rotina dos amigos raros que tenho. Amo-os. Amo com força e intensidade viva, de corpo que sara.

Não deve se alimentar culpas, há as decisões a tomar. É necessário enfrentar a vida com toda a coragem da escolha. E me sinto por isso mais perto de Deus. Da Nossa Senhora Azul. Escolho sempre meus filhos. Por eles, respondo. Eu os amo. Mais que tudo! Eles eu escolhi. Eu quis e quero com todas as minhas forças. Eu amo muito meus filhos. Quero tê-los ao meu lado. A hora boa vai chegar. Vejo o futuro sendo construído agora. Tijolo por tijolo. Livro após livro. Derrota após vitória após vitória! Dia após dia, hora após hora. A cada minuto. Segundo por segundo, por milésimo! Outro mundo.

"The question is: if I become completely still, would next moment ever come? The answer is: ‘no it wouldn’t come, I have to make it’; translated: if I don’t go to the person, would ever the person come to me? The answer: ‘No, if I don’t go to the person to make with her my next moment, nobody will come to me’. Even more translated in term [sic] of the past: ‘nobody at home came to me, I had to ask and beg and caress, and give warmth till the person would give me some attention”*

Clarice Lispector

Cresce em mim um estado de espírito que entende a vida. Um jeito de acordar onde entendo como agir na adversidade e no estalar da vida. Não é apenas com a alma ("vá com calma!") ou com fé (nem de mais, nem de menos). Facilito. Com o humor faço isso. Mas é que está avolumando-se em mim a força de recuperar minha criação pura. Como Ângela Pralini:

"Onde está minha corrente de energia? meu sentido de descoberta, embora esta assuma forma obscura? Eu sempre espero alguma coisa nova de mim, eu sou um frisson de espera - algo está sempre vindo de mim ou de fora de mim." (Um sopro de Vida, pág. 62)

Ângela já havia, no parágrafo anterior, declarado: "Estou sofrendo de amor feliz. Só aparentemente é que isso é contraditório. Quando se sente amor, tem-se uma funda ansiedade. É como se eu risse e chorasse ao mesmo tempo. Sem falar no medo que essa felicidade não dure. Preciso ser livre - não agüento a escravidão do amor grande, o amor não me prende tanto".

O amor precisa ser opressivo. Gosto do amor suave que tece encontros e similitudes com delicado entendimento e acordo. E isso é profundo. Só não é necessário que me cause ansiedades, angústias. O amor, como o sangue, pode fluir em todo o meu corpo, em cada veia, sem que esmague meu peito como pedregulho. Eu quero um amor que me faça bem e compreenda antes, examine, não que venha "distorcer". Quero um amor calmo, fluido. Um Amor feliz.

O Nascimento

A enfermeira negra pesava, sem medo de erro, uns setenta quilos… distribuídos em seu um metro de cinqüenta e oito de altura. Muito mais nos quadris e nos seios, que exigem mesmo a palavra tetas, de tão fartos. E não encontrou outro jeito senão usar força a para fazer sair a criança e montou-se na barriga da mãe. Parecia mais envolvida na situação. Dizia: “Força, minha filha. Faça força nos quartos!!! Você vai ter que empurrar aqui, porque é por baixo que vai sair!!!”

E o corpo não respondia àquela voz firme e, ao mesmo tempo, macia. A tensão de músculo ia toda para o pescoço. Como se o aprendizado de uma vida que se viu sempre no grito, só soubesse mesmo acordar a musculatura do pescoço.

Debruçou-se rápida com os braços roliços empurrando com jeito. Usou o seu peso contra o alto do dorso. Como num instante de estalo, que não se ouviu, houve o desencaixe. A criança, finalmente, “descolou”. E saiu...

No princípio, não gritou. Mas, logo, o obstetra usou o costumeiro truque de “ensinar” com as mãos. O reflexo que faz ir buscar no sentido do que está fora, o ar necessário lá dentro, nos pulmões.

Do outro lado, do corredor da Avenida, não se tratava de maternidade pública. Nem havia uma enfermeira negra. Houve a escolha de introduzir na mulher, ali medida por uma ausência, um gélido metal na abertura por onde estava para sair uma vida inteira. Em meio àqueles quadris, a temperatura era fria. Estourou ele mesmo, o metal, a placenta.

Metal

- Dinheiro é sujo.
- Sujo é quem pega nele
- Mas dinheiro passa em tudo que é mão.. Se pegar em dinheiro: “Lave as mãos”

Há diferença entre pegar e ter dinheiro.

Pontos de Fusão e de Ebulição. Há diferença entre um ponto de fusão e outro. Um ponto de ebulição e outro, explica-se. O mistério está na distância. A distância entre as partículas que formam as substâncias. A distância, a distância, a distância varia. E é de acordo, ou em conformidade. Qual o estado físico em que o material se encontra? Esta é a pergunta a ser feita. Se o estado é sólido as partículas estão mais próximas. Muito mais entre si.

No estado gasoso a escolha é por estar mais distantes. No estado líquido, as partículas estão a uma distância mediana, intermediária.É. São as forças de atração que mantêm as partículas de qualquer substância juntas. O estado da substância é conseqüência das forças de atração que se formam entre elas. No estado sólido essas forças são maiores do que no líquido e neste, maiores do que no estado gasoso.

Quando material sólido é aquecido, é com intensidade que suas partículas começam a se movimentar. Intensamente. Dão vazão ao aquecimento, elas chegarão a superar as forças de atração que as mantêm juntas. Quando essas forças são superadas, atinge-se a temperatura de fusão, e o sólido começa a derreter. Muda de estado. Passando para o estado líquido quando as partículas permanecem geralmente mais afastadas.Continua o aquecimento.

O movimento continua. As partículas passarão a se movimentar ainda mais intensamente, até romper as forças de atração que existem no estado líquido. Quando essas forças são vencidas, atinge-se a temperatura de ebulição, ou seja, o liquido começa a ferver e passa para o estado gasoso, com o maior de todos os níveis de afastamento.E há a substância pura

Há o elemento puro. Ele não sofre com a pressão. Quanto maiores são essas forças, mais próximos os átomos permanecem. Esse ao elemento conta com uma estrutura mais compacta e uma densidade maior. Além disso, quanto maiores essas forças, maior é a temperatura necessária para separar os átomos. E isso significa dizer é preciso pontos de fusão e de ebulição maiores, quando maior é a densidade.

A Forma
Preciso de um parafuso. E urge! Um parafuso que vai fixar o centro. Criar o ponto para unir. Então, minha forma não se desfaz. Então, minha forma não desfará. Farei uma festa por isso. Serei eu uma festa em mim e quem me deu o parafuso, vivamente fluirá em minhas formas.

O Toque
Perguntas? o médico prepara o espírito para chegar ao corpo...

- Vamos dar uma olhada... Já conhece a máquina. Já experimentou? Supermoderna. Veio da Inglaterra. O mais avançado tratamento que existe inclusive na Europa. Você fica de cabeça para baixo, enquanto examino...

Ela, sem qualquer surpresa, responde:

- Sim, eu me lembro de quando tive que experimentar, da última vez!

Sem suprimir o impacto:

- Pôxa, é a primeira vez que alguém responde assim... Não entendo porque instrumentos de metal. Tudo é muito primitivo. (E moderno, ao mesmo tempo)

A Lata

As de alumínio permitem aos catadores de lixo alguma renda. E há latas e latas. Umas são para depositar bebidas, lixo. Outras reservam filmes. Conservam obras de arte.

A Pressão

Cunhar uma única moeda. Requer... reservas de mercado?

A Quebra

Para romper a partícula-molécula do metal é preciso que ferva. As partículas quando submetidas às altas temperaturas, elas se agitam.

[1]* Varin, Claire. Línguas de Fogo. Editora Limiar, São Paulo, 2002

Dir-se-ia teu olhar coberto de uma bruma;

Teu olhar misterioso (é azul, verde ou se esfuma?)

Ás vezes terno e sonhador, às vezes cruel,

Reflete a palidez e a indolência do céu


Lembras os dias brancos, mornos e velados,

Que em prantos põem os corações enfeitiçados,

Quando, despertos por uma torção desconhecida,

Os nervos tensos zombam da alma adormecida.


Não raro imitas essas cores vaporosas

Que fulguram aos sóis das estações brumosas...

Como resplendes, horizonte assim molhado

Quando a flama do sol aquece o céu nublado!


Ó mulher perigosa, ó climas sedutores!

Hei de adorar a tua neve e os teus rigores?

E como arrancarei do inverno em que me enterro

Mais agudo prazer que os do gelo e do ferro


(versos de Baudelaire me fazem imaginar o diálogo que teria com Martha Medeiros... Tão gata em teto - fresco - de zinco. Aliás, são metais aqueles que com suas composições têm me ocupado...)

Clarice: O Xamã de Fogo

A crítica Lúcia Peixoto Cherem, em dossiê apresentado no começo deste ano, na revista Entrelinhas, escreve que “Tanto Hélène Cixous quanto Claire Varin têm de Clarice Lispector uma leitura bastante subjetiva”. Relação que se diz perigosa, facilmente apreendida na leitura de Clarin Varin. O que deixa professores de metodologia científica de cabelos em pé e aconselhar ao iniciado: “afaste-se de Clarice!”. A pergunta é: Como? E é um mistério responder. Se a força descrita nas palavras desse “Xamã” da atualidade, nos transporta para uma vida pré-humana divina “de uma atualidade que queima” é “de uma certa alegria cega e já feroz que começava a me tomar. E a me perder”.

Nas palavras G.H., e supõe-se a personagem mais distante do leitor da própria Clarice. E diz-se Xamã no sentido que diz Joseph Campbell; “homem ou mulher, que no final da infância ou no início da juventude, passa por uma experiência psicológica transfiguradora, que a leva a se voltar inteiramente para dentro de si mesma... Experiência xamânica ao longo de todo o caminho que vai da Sibéria às Américas, até a Terra do Fogo”. Desavisado, o jornalista Bill Moyers pergunta: “E o êxtase faz parte dela?” Para a afirmativa de Campbell. Em Clarice, há o êxtase no todo.

Línguas de Fogo - De Claire Varin

“Línguas de Fogo: Ensaio sobre Clarice Lispector”, da canadense Claire Varin, (Editora Limiar, 2002) revela as relações que a autora ucraniana, naturalizada brasileira e de origem judaica mantinha com o Português e outras línguas, não apenas as européias, durante o tempo que morou no exterior com o marido diplomata, como também o Iídiche (língua que já foi falada por 11 milhões de judeus no mundo, já naquela época, restrita a comunidades ortodoxas).

Claire Varin, nascida em Montreal, no Quebec embarca na viagem de refazer os lugares por onde esteve Clarice. Conquistou a confiança de Elisa Lispector, a irmã mais velha e também escritora, já falecida. “Clarice não falava outra língua além do português em casa?”. Não, lacônico, é a resposta de Elisa que acaba por revelar, que os pais falavam iídiche em casa e conceder-lhe o manuscrito: “Vivo ‘de ouvido’, vivo de ter ouvido falar”.

De onde pode afirmar que Clarice Lispector “sonha acordada com as palavras”. Prova com trecho do livro Perto do Coração Selvagem em que a personagem Joana confidencia ao seu amante que Lalande é dessas “inventadas”. Diz que gostava de brincar com elas tardes inteiras e que a tal palavra “é como lágrima de anjo” e “é também mar de madrugada, quando nenhum olhar ainda viu a praia, quando o sol nasceu”. Para Varian, Lalande é o lugar de origem da menina que ouvia o iídiche, é “a terra mãe desconhecida, sentida e reconhecida”. Cita, então, “terra” em várias línguas: “land alemã e inglesa, lande francesa onde só crescem certas plantas selvagens e dos land, o pais nomeado na própria língua materna de Clarice”.

Revelação que está na página 27 (fazem bem os atentos aos números) como pedra de toque do seu livro que cita uma a uma os passos e obras de Clarice detalhando datas e outros números, bem mais específicos. A obra de Clarice é composta por oito romances, uma novela e oito livros de contos. “Línguas de Fogo: Ensaio sobre Clarice Lispector” ajuda o leitor a identificar a construção das seis pontas da estrela judaica pela exatidão dos intervalos exigidos para que cada livro seja publicado. Ou mesmo no número de páginas para compor cada conto, muitos com a ajuda de Olga Borelli.

Embora fossem as referências da menina, a escritora ocupou-se em domar a língua portuguesa, para Claire numa ansiedade de estrangeira que emprega a língua de adoção, “exigindo desta o máximo de adequação a seus pensamentos e sentimentos”. Pensamento reiterado nas palavras da própria Clarice; “Tentativa de sensibilizar a língua para que ela trema e estremeça e meu terremoto abra fendas assustadoras nessa língua livre – mas eu preso e em processo de que não tomo consciência e ele segue sem mim”, no livro Um Sopro de Vida. E que o máximo desse “cavalgar”.

O repertório da crítica literária traz análises de todas as obras, explorando trechos de “Perto do coração selvagem”, “Um Sopro de Vida”, “Descoberta do Mundo”, “A paixão segundo G.H.”, “Uma Aprendizagem ou O Livro dos Prazeres”, “Água Viva”, “A hora da estrela”, além dos contos. Dedica um capítulo à paixão de Clarice Lispector pelos números. Do testemunho de Olga Borelli de que, ao se tratar de um conto, dizia; “Dê um pouco de espaço para não passar da página 13”. E da ordem dos números na construção de autora que “no espaço entre seu 7º. E seu 17º. Anos amadureceu o primeiro de seus sete romances, numa década, símbolo da criação universal, segundo os pitagóricos”.

Dos dezenove capítulos da vida de Joana que irradiam fora do tempo cronológico, o que Varin explica em nota: A soma dos dois números (1+9) que compõem o número de capítulos é igual a 10, que nos leva novamente à totalidade, ao retorno à unidade após o fechamento do ciclo. Assim o décimo e último capítulo da segunda parte de Perto do Coração Selvagem intitula-se “A Viagem”; mostra-nos Joana ao cabo de um outro círculo de vida, sozinha sobre um barco “forte e bela como um jovem cavalo”.

É espantosa e finamente tensa a relação do detalhamento do texto e contexto de Clarice nas línguas de fogo de Varin. Não é possível evitar a sensação da extrema presença como na obra da escritora e professora da Sorbonne, Hélèlen Cixou, uma das grandes responsáveis pela maior recepção de Clarice nos outros países.

Claire Varin preocupa-se também com o universo ao redor que influencia e é influenciado por Clarice, que vai curando o Brasil do que Autran Dourado chamou de “solidão lingüística”. E que estamos distantes não apenas da Europa e da África, mas separados do resto da América do Sul hispânica. “Clarice não escapou à regra” – “Depois de ter bebido até se saciar nas fontes da cultura do Velho Continente – entre suas paixões literárias: Emily Brontë, Fiodos Dostoievski, Julien Green, Herman Hesse, Katherine Mansfield -, ela põe em destaque a questão das literaturas nacionais,”. Afirma que põe de lado a palavra vanguarda no seu sentido europeu, pensando, por exemplo, se o nosso movimento de 1922 seria considerado vanguarda por outros países.

Carinho da brisa

Estou aqui, ensandecida (de areia?), faz algum tempo. Vem me ocorrendo em sonho, vez por outra, fazer a viagem de bonde que Clarice e família faziam até o mar de Olinda. Sonho que é meu o cabelo fino grudando um no outro por causa do sal. Sinto até os primeiros raios de sol da manhã batendo em meu rosto, que parece bem mais jovem que este que me restou, neste início de novo milênio. Aliás, é para mim um orgulho, mesmo tão feminina, ter nascido no século vinte e no segundo milênio (pós-cristão) da raça humana.
E de fato, venho sonhando assim e sendo interrompida por minha própria incredulidade. Acho, mesmo dormindo, tão surreal tal passeio, que acordo em susto de sentimento da realidade.

Pois agora, será dito: eu desejo, da próxima vez, que o tal sonho me ocorrer, que eu me permita sentir a brisa e os raios de sol tocando no rosto. Velho ou novo, pálido ou rubro, tolo ou firme. Vou apenas me deixar levar pelo sonho...

Permitir-me sentir o carinho da brisa na pele salgada por uma eternidade! E mais, sentir todo prazer em perceber saracotearem, por causa do vento, os meus cabelos cortados. Num buliço de dança. Um meneio que nem a mim cansa! O bonde, o tempo, meu rosto, o desenho, no sol à luz da história. Com uma brisa "lambendo", meus olhos cheios de pestanas, tão sedendos.

E para não falar somente de mim, ou imprimir aqui a minha escrita, ainda pouco expressiva, tão apenas, vou transportar do livro Aprendendo a Viver, a versão inspiradora de Clarice.

Aqui em casa pousou uma esperança. Não a clássica que tantas vezes verifica-se ser ilusória, embora mesmo assim nos sustente sempre. Mas a outra, bem concreta e verde: o inseto.
Houve o grito abafado de um de meus filhos:
- Uma esperança! e na parede bem em cima de sua cadeira! - Emoção dele também que unia em uma só as duas esperanças, já tem idade para isso. Antes surpresa minha: esperança é coisa secreta e costuma pousar diretamente em mim, sem ninguém saber, e não acima de minha cabeça numa parede. Pequeno rebuliço: mas era indubitável, lá estava ela, e mais magra e verde não podia ser.
- Ela quase não tem corpo - queixei-me.
- Ela só tem alma - explicou meu filho e, como filhos são uma surpresa para nós, descobri com surpresa que ele falava das duas esperanças.
Ela caminhava devagar sobre o fiapo das longas pernas, por entre os quadros da parede. Três vezes tentou renitente uma saída entre dois quadros, três vezes teve que retroceder caminho. Custava a aprender.
- Ela é burrinha - comentou o menino.
- Sei disso - respondi um pouco trágica.
- Está agora procurando um outro caminho, olhe, coitada, como ela hesita.
- Sei, é assim mesmo.
- Parece que esperança não tem olhos, mamãe, é guiada pelas antenas.
- Sei - continuei mais infeliz ainda.
Ali ficamos, não sei quanto tempo olhando. Vigiando-a como se vigiava na Grécia ou em Roma 0 começo do fogo do lar para que não apagasse.
- Ela se esqueceu de que pode voar, mamãe, e pensa que só pode andar devagar assim.
Andava mesmo devagar - estaria por acaso ferida? Ah não, senão de um modo ou de outro escorreria sangue, tem sido sempre assim comigo.
Foi então que farejando o mundo que é comível, saiu detrás de um quadro uma aranha. Não uma aranha, mas me parecia a aranha. Andando pela sua teia invisível, parecia transladar-se maciamente no ar. Ela queria a esperança. Mas nós também queríamos e, oh! Deus, queríamos menos que comê-la. Meu filho foi buscar a vassoura. Eu disse fracamente, confusa, sem saber se chegara infelizmente a hora certa de perder a esperança:
- É que não se mata aranha, me disseram que traz sorte...
- Mas ela vai esmigalhar a esperança! - respondeu o menino com ferocidade.
- Preciso falar com a empregada para limpar atrás dos quadros - falei sentindo a frase deslocada e ouvindo um certo cansaço que havia na minha voz. Depois devaneei um pouco de como eu seria sucinta e misteriosa com a empregada: eu lhe diria apenas: você faça o favor de facilitar o caminho da esperança.
O menino, morta a aranha, fez um trocadilho com o inseto e a nossa esperança. Meu outro filho, que estava vendo televisão, ouviu e riu de prazer. Não havia dúvida: a esperança pousara em casa, alma e corpo.
Mas como é bonito o inseto: mas pousa que vive, é um esqueletinho verde, e tem uma forma tão delicada que isso explica por que eu, que gosto de pegar nas coisas, nunca tentei pegá-la.
Uma vez, aliás, agora é que me lembro, uma esperança bem menor que esta pousara no meu braço. Não senti nada, de tão leve que era, foi só visualmente que tomei consciência de sua presença. Encabulei com a delicadeza. Eu não mexia o braço e pensei: "E essa agora? que devo fazer?" Em verdade nada fiz. Fiquei extremamente quieta como se uma flor tivesse nascido em mim. Depois não me lembro mais o que aconteceu. É, acho que não aconteceu nada.

Pois eu encontrei uma esperança maior. Grande, uma espécime que atingiu o tamanho máximo de sua raça. Uma esperança "gigantesca" e bem instalada, de um jeito que se sentiu à vontade de deixar ali "restos", aquilo que não lhe cabia mais...

Uma Esperança com É. Assim, maiúsculo e acento nordestino. Uma Esperança amiga que me fez sair de onde eu estava para sentar ao lado dela, durante a viagem. Viagem em coletivo, que me permitiu aumentar o orgulho de levantar e colocar-me ao lado dela, em acento vazio que ninguém no rodante em movimento se atrevia a conviver ou se aproximar. Correr o risco? Pra quê? Se pergutavam essas pessoas, a quem eu respeito ao ponto de comover e lamentar por elas...

Mas seguimos, então, viagem juntas. Eu e a Esperança. Uma ao lado da outra, se entreolhando vez por vez, em curiosidade mútua. Ela se ajeitando de lá, eu ajeitada de cá. Mas ambas, bem instaladas em seus devidos lugares. E essa enorme ESPERANÇA - que já quero chamar em grito de grifo - fez exemplo de condição de inseto capaz de escalar aos poucos em suas perninhas de graveto verdes, bem devagarinho e persistente, as paredes do transporte coletivo. Até chegar no topo. No alto do portal de passagem para o lugar novo, o lugar de chegada. Para onde eu agora me guio nessa força da condição de humano, frágil e resistente a desertos e tempestades. Alegrias e tristezas, aventuras e desventuras - no meu caso já em série - mas um humano que se mantém vivo! E de olhos abertos...

É lindo, comovente, fascinante, perdoem, o "modo" como Clarice cita o Recife com enorme carinho, nos seus escritos. Eu, de minha parte, estou cada vez mais encantada com a seleção de "coisas soltas nas gavetas", ajuntadas no livro Aprendendo a Viver (Rocco,2004).

E, digo logo, 2004 foi o ano em que insisti com a professora Zuleide Duarte, na sala de aula e na monografia, sobre A Felicidade em Clarice Lispector. (Eu e minhas teimosias...).

A querida e muito paciente, professora que tornou-se minha orientadora e generosa ofereceu uma homenagem à Clarice na nossa turma. Zuleide, não posso deixar de dizer - é doutora em Literatura, especialista na obra de Florbela Espanca, merecedora de inesquecível convite do Governo de Portugual para a marcar o centenário da intensa e "tinta" - como maravilhoso vinho raro - de Florbela.

Veja e diga por você, por aí:

VIAGEM DE TREM

Devo ter viajado de trem da Ucrânia para a Romênia e desta para Hamburgo. Nada sei, recém-nascida que eu era.

Mas me lembro de uma memorável viagem de trem, com 11 anos de idade, de Recife a Maceió, com meu pai. Eu já era altinha, e pelo que se revelou, já meio mocinha. Na viagem de ida - quase um dia inteiro - um rapaz de seus 18 anos, lindo de morrer e que comeu no mínimo uma dúzia de laranjas, e que tinha olhos verdes pestanudos de preto, simplesmente veio pedir licença a meu pai para ficar conversando comigo. Meu pai disse que sim. Eu não cabia em mim de emoção: namorarmos o tempo todo sob o olhar aparentemente distraído de meu pai.

Em Maceió, onde íamos ficar um dia apenas, aconteceu outro milagre. Houve uma festa dada para meu pai. E havia lá um menino de 13 anos, considerado marginal. Contava-se que, uma vez, à saída de uma festa, acompanhando uma senhora de noite para casa, beliscara-lhe o braço. Pois esse menino me quis. E me pediu para passeas com ele. Eu era completamente inocente, mas instintivamente compreendi alguma coisa e disse que não. Tomou meu endereço em Recife e recebi dele um cartão-postal todo florido, com palavras de amor. Perdi o cartão, perdi o amor. Ficou-me a lembrança. A volta foi no dia seguinte à festa - todos na estação, inclusive o menino marginal - e sei que alguma coisa aconteceu também bouleversante mas não me lembro o quê.

São memórias, precisas. E segredo, mantido, do "modo" Clarice. O não dito, de tanto valor. Inclusive com o Recife. Reparem, começa a falar pela viagem de trem em recém-nascida. Da qual não lembra, pela condição do recém-nascimento...

Aprendendo a viver (Rocco, 2004, pág.120)