O que tenho hoje na ponta dos dedos, como impulso transformado em letra, é delicado e simples. E novo. É a parte de uma casca de ovo aberta de filhote de passarinho. Meia casca partida num esforço grande de nascer. É assim que a vida surge, já com força empregada. Prenhe de desejo forte de manter - se vivo. De se alimentar. De crescer e ganhar o mundo. Mesmo que seja pinto, de galinha, e não ave. Ainda que escolha o livro e não o descampado, ou comer bichinhos do quintal...

É grito de piu e canto assoviado entregue de presente ao mundo. Nem sempre se escuta. Há ouvidos moucos por onde se passa. E o barulho das cidades grandes ou da casa habitada nem sempre permite se ouvir cotovias, nem rouxinóis. Nem sabiás. Saberá um dia. Em silêncio tudo é mais inteiro, menos fragmento ou metade partida de casca frágil rompida. Resto de prova de que nasceu. Respirou e deu - se à bater asas.

Sei do pouco que resta em olhos turvos de enxergar. Ou do tanto que se fala ou se acusa quando a missão vai sendo cumprida. Quem mais te liberta, se torna algoz. Culpado e vítima. Sermão de montanha que, vide paisagem, torna - se pó. Mas estará sempre ali, a inesquecível imagem do momento em que havia, erguida, de longe observada.

Algumas metas recuperam o sentimento da constante existência de leis da física sobre esse abstrato universo do ser. As idéias são como moléculas. Se misturam, se condensam, somadas viram partículas. Sentimentos também são assim. Vão se tornando algo novo. Ninguém é mais o mesmo com o passar dos dias. Há sempre um jeito novo se sentir a vida e lidar com ela.

Entre o mar e desfiladeiro.

Essa constante inconstância e mutação gerada pela sucessão de fatos, rumam de acordo com princípios. Preceitos, conceitos, maneirismos adquiridos e traduzidos pelas mentes. É estranho como perceber hora intenso, ora tímido o brilho da mesma estrela. A mesma criatura tem a capacidade de reagir de maneira diferente a circunstâncias tão semelhantes...Curioso: Esse é o caminho da criação dos fatos. Idéia! "vão se tornando coisa feita por atos".

Curiosidade e humor. Sempre humor. Mania de rir da vida e da própria criança desajeita ou cheia de incertas. Como são ternas e certas do que sentem as crianças. E como fazemos delas seres inseguros de si mesmos por contestar ou questionar (rejeitando muitas vezes) o que sentem.

Não é justo. E eu, em definitivo, gostaria de invertar um mundo com justiça. Não é possível manter o equilíbrio na ponta de uma espada. Não é esse o mundo que se sonha. É preciso estar certo de que sentimentos, pelo menos alguns deles, duram para sempre. É precioso dar ouvidos ao que se sente. E se deixar levar pelo melhor caminho. Escolhas. A vida é feita de escolhas. E delas somos nós mesmos os donos. E não o contrário.

Imóvel e em modos do corpo. Há de manter - se nesse fluxo enquanto durar a luta. Flertar é fatalidade na empatia dos corpos. Alimenta o bicho que há em todos. Tempera a fome. Não consigo imaginar palavra que rime com a ausência de luta. É ginga. Quase necessário. E há tanto hoje tudo em mim do que vejo em tu, que não comporta. Não engasto só com palavras. Não cabe mais na expressão. Há mérito de força e de vida própria. As cidades que somos são regidas por luas, hipnotizam. Giro em gravidade, tonta que sou. Mas há e sempre haverá pessoas nas ruas. Cumprimentam - se e sonham em ser livres. E são. Mesmo que ainda não saibam como ser. E são. E o que tenho para dar ainda guardo. É cedo. Não pode escapar ainda. Flutua como o que habita o outro em transe. Há mistérios do outro lado do que tennho para dar. E são. Como nas notas escolhidas num Jazz. Há ali uma força que faz gravitar e une corpos, que é, apenas. Identifica uma frequência. Sintoniza. Há também essa massa inteira girando, conjunta. E a lua somente reflete a luz do sol. Aqui, deste lado, há Urano chamando. Não ainda. Não é a norma que me guia. E me faz decidir a mesma direção... é a vontade. Me mantém na rota. Eu, em órbita. Sei que existe um modo. Giro torto. Enlace por trava de cinto indiano. Jeito avesso. Também é capoeira, senhor! Capoeira já chegou, chegou para ficar. E se foi de cair um dia, não vai. Não cai... Saber se dar, cai bem.

Primeiro: estou sentindo o que chega com uma força de ursa que também sou. Aquecida e irritável. Era sangue em massa de força preso nas veias. Nas têmporas. Não urrei. Não soube abrir a boca ou levantar os braços num grito legítimo de dor. E aquietei toda aquela massa acomodando em veias frágeis o volume de um rio caldaloso. O silêncio é mais mortal que venoso. O meu ao menos foi. Pensei que estaria morta no minuto seguinte que o sangue rompeu vasos e tornou se dores na nuca e na espinha dorsal. Dorso de ursa de olhos fixos. Esbugalhados.

Mas o silêncio que mata também alivia dores. Hoje alivia. A solidão do inverno ou do frio de bicho sem pêlos já passou. Também não opto por hibernar. Saio pelos campos para ver a primavera chegando de mansinho. Em cores leves, em tons suaves..."Nude". São cenas de cores que vejo. A minha crença ainda é vermelha. Mas sou grata à minha santa azul. Choro lágrimas em letras pretas sobre pedras brancas e você me dá de presente um ser possível, real----------era tão só quanto eu vi. Meus olhos são porta para o novo, o tempo todo. O novo agora é mais vivo. Não apenas sonho. Vivo.

Muralha da China

Esta é a imagem do espírito nacional da China. A Grande Muralha é o cristal da inteligência e do saber do povo da China antiga. Representa um completo sistema de defesa militar erguido na época das armas frias. Hoje é: uma das sete maravilhas da mundo. Tornou - se importante atração turística, tanto para chineses como para o resto do mundo.

Cinco mil quilômetros de leste a oeste no norte da China. Um imenso dragão percorrendo caminho pelos desertos e montanhas. A admiração é real, em todo o planeta Terra.

"A Grande Muralha figura no catálogo de relíquias culturais e foi incluída em 1987 no Patrimônio Cultural Mundial da Unesco".

A construção da muralha começou na primavera e se estendeu pelo outono (770-475 a. C.)inclusive durante o período dos Reinos Combatentes. Durante esta prolongada época, houve na China sete reinos independentes: Chu, Qi, Wei, Han, Yan, Qin e Zhao. Para se defender das incursões vizinhas, cada um destes reinos construiu suas próprias muralhas, em terrenos de difícil acesso.

Foi no ano de 221 a.C que o reino de Qin conquistou os outros seis estados e resolveu unificar a China. Quin ordenou a união das muralhas levantadas por cada reino. Ele construiu novas tramas.

Desde então, a Grande Muralha passou a fazer parte da história da China com o nome de “Muralha do Dez Mil Li”. Isso porque dois Li equivalem a um quiilômetro. Nome conservado até os dias de hoje, usado pelos chineses.

"Por proteção contra as invasões dos hunos, as dinastias seguintes deram continuidade aos trabalhos de manutenção e reparação da muralha. As reparações de maior envergadura deram - se durante as dinastias Qin, Han e Ming".

A muralha que hoje é, foi reconstruída. A base original vem dos tempos da dinastia Ming. Até alcançar a largura de 5.660 Km. A construção começa por Shanghai a leste até Jiayu a oeste, atravessando também quatro províncias (Hebei, Shanxi, Shaanxi e Gansu), duas regiões autônomas (mongólia e Ningxia) e Beijing.

O desenho e a construção da Grande Muralha são um reflexo fiel da sabedoria dos estrategistas e construtores daqueles tempos. Os muros, corpo principal da obra, se construíram aproveitando os contornos das montanhas e dos vales. Além dos muros, ao longo da muralha levantaram-se torres, passos estratégicos e atalayas que tinham por função servir como um alarme a possíveis ataques.

Ainda que a Grande Muralha tenha cumprido sua missão por muito tempo, sua permanência para a humanidade constitui em um valiosíssimo legado cultural, histórico, artístico, arquitetônico e turístico.

Os horizontes de Roma se expandiram a partir do final do século XVI. Tornaram - se enormes. As fronteiras do Império incluiam não apenas Roma, Grécia e Egito, mas também boa parte das terras de cultura oriental que os ocidentais sequer tinham algum conhecimento antes das viagens de Marco Polo. Muito antes tudo era a China.

Desde 1540, os missionários Jesuítas tentaram converter japoneses e chineses em cristãos. Como parte da contra - reforma para "devolver o mundo a Roma". A missão japonesa sucumbiu rapidamente. Mas a Chinesa progrediu desde que Mateoo Ricci, recebido pelo Imperador em seu palácio, aprendeu a língua (o mandarim) e dominou os fundamentos dos textos de Confúcio. Mostrando aos chineses a "superioridade" dos ocidentais. Para tanto, usando como prova os estudos da cartografia e astronomia. A missão prosperou por um bom tempo.

A partir desse momento, Padre Ricci começou a usar outros meios. Tornou-se escritor. LivroS bem recebidos entre os chinese. Como por exemplo, As Vinte Cinco Palavras e Os paradoxos. De todos o que mais chamou atenção foi Tíen-chu-she-i (A verdadeira doutrina de Deus). Espécie de catecismo já publicado anos atrás, revisto, enriquecido e que falava de Deus, da criação, da imortalidade da alma e do prêmio ou castigo final. O toque de gênio de Ricci foi ter apresentado, além de muitas citações de autores cristãos, citações também de autores chineses, especialmente antigos. Aumentando a confiabilidade do livro e sua aceitação entre os leitores chineses.

"Em pouco tempo, o livro tornou-se o manual de muitos missionários e teve muita influência na primeira evangelização da China. A obra impressionou tanto que, mesmo cem anos depois, o imperador K´ang-hi, em 1692, mandou proclamar um edito em que se autorizava a pregação do Evangelho em todo o império".

You're Gonna Make Me Lonesome When You Go
Madeleine Peyroux
Composição: Bob Dylan

I've seen love go by my door
It's never been this close before
Never been so easy or so slow
Been shooting in the dark too long
When something's not right it's wrong
You're gonna make me lonesome when you go

Dragon clouds so high above
I've only known careless love,
It's always hit me from below.
This time around it's more correct
Right on target, so direct,
You're gonna make me lonesome when you go

Purple clover, queen anne lace,
Crimson hair across your face,
You could make me cry if you don't know.
Can't remember what i was thinkin' of
You might be spoilin' me too much, love,
You're gonna make me lonesome when you go

Flowers on the hillside, bloomin' crazy,
Crickets talkin' back and forth in rhyme,
Blue river runnin' slow and lazy,
I could stay with you forever
And never realize the time.

Situations have ended sad,
Relationships have all been bad.
Mine've been like verlaine's and rimbaud.
But there's no way i can compare
All those scenes to this affair,
You're gonna make me lonesome when you go

You're gonna make me wonder what i'm doing,
Staying far behind without you.
You're gonna make me wonder what i'm saying,
You're gonna make me give myself a good talking to.

I'll look for you in old honolulu,
San francisco and ashtabula,
You're gonna have to leave me now, i know.
But i'll see you in the sky above,
In the tall grass, in the ones i love,
You're gonna make me lonesome when you go.

Got You On My Mind
Madeleine Peyroux & William Galison

I’ve got you on my mind
I’m feeling kind of sad and low
Got you on my mind
Feeling kind of sad and low

I’m wondering where you are
Wondering why you had to go

Tears begin to fall
Every time I hear your name
Tears begin to fall
Every time I hear your name

But since you went away
Nothing seems to be the same

No matter how I try
My heart keeps telling me that I
Can’t forget you
If ever it should be
That you want to come back to me
I'm gonna let you

I’ve got you on my mind
I’m feeling kind of sad and low
Got you on my mind
Feeling kind of sad and low

I’m wondering where you are
Wondering why you had to go

No matter how I try
My heart keeps telling me that I
Can’t forget you
If ever it should be
That you want to come back to me
I'm gonna let you

I’ve got you on my mind
I’m feeling kind of sad and low
Got you on my mind
Feeling kind of sad and low

I’m wondering where you are
Wondering why you had to go

I’m wondering where you are
Wondering why you had to go


Dreamland
Madeleine Peyroux

Dreamin'
Makin' my way
Dreamin'
Won't let me stay in your arms
In your warm
In your love

Sleepin'
Away the day
Hopin'
That we two could stay
All alone
On our own revelries

Let's make a pact for our lives
And our homelands
Built on the bricks that we bathed

In my dreamland
Home sweet dreamland
Always a dreamland
For the two of us,
Together,
We'll stay

Let's build a homeland together in the sand
We have forever right here at hand
In dreamland
Home sweet dreamland
Always a dreamland
For the two of us,
Together,
We'll stay

21 de Agosto de 2006

Há quase exatos cinco anos leio e estudo com alguma profundidade possível a obra de Clarice Lispector. Depois de conhecê - la no romance que escreveu aos dezenove anos de idade (Perto do Coração Selvagem), fui me comovendo e envolvendo numa busca de entender e dar nomes a sentimentos que tão bem descreve e também conhecia de forma que passei ser um pouco que habitada. O modo e o jeito, foi consolidar tanto "entendimento". Com uma especialização. Quase com nota máxima. Quase. Sempre ele. Hoje, depois de outros três anos insistindo em detalhes e olhar atento do que se publica ou compreende o universo de Clarece, estou enxergando.

Finalmente vejo. Está ali endereço "releituras.com". Texto sobre Clarice Lispector: "Em 19 de janeiro de 1941 publica a reportagem Onde se ensinará a ser feliz, no jornal Diário do Povo, de Campinas (SP), sobre a inauguração de um lar para meninas carentes realizada pela primeira dama Darcy Vargas. Além de textos jornalísticos continua a publicar textos literários. O mesmo endereço diz ainda o que a autora fez com o primeiro salário do novo emprego onde passou a conviver com Antônio Callado, Francisco de Assis Barbosa, José Condé e, também, com Lúcio Cardoso por quem nutre durante tempos uma paixão não correspondida (...) "entra numa livraria e compra Bliss - Felicidade de Katherine Mansfield, com tradução de Érico Veríssimo.

Tomo aqui, nota pública para não esquecer. Da data, do instante em que voltei a ver as coisas todas em sua essência. Do momento em que devolvi a mim mesma uma percepção clara e fina da vida. Momento em que o conto Amor, de Clarice, me inspira:

"Certa hora a tarde era mais perigosa. Certa hora da tarde as árvores que plantara riam dela. Quando nada mais precisava de sua força, inquietava - se" e que "no fundo, ... sempre tivera necessidade de sentir a raiz firme das coisas. E isso um lar perplexamente lhe dera. Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado".

Pérolas Comestíveis

Cobiçadas pelo Mundo, ameaçadas por extinção, pela pesca predatória... seus ovos dos olhos de peixe são ovas do esturjão siberiano. Elas encontraram na França um lugar seguro. Para a preservação da espécie. E deleitam os apreciadores. Enlatadas, são e resultam no precioso caviar. E comem e sofrem com as ameaças de Extinção. Este sim, é perigoso.

Consagradas por seus encantos astronômicos. Para Gastronômicos falta apenas o "G". E não falta mais. Elas são, e como. Foie Gras do PériGord. Compreendeu bem: PériGord! Ahhh...Há as ostras de Arcachon. Há os outros. Há as outras. Há ela, A ostra. Há as voltas que os vinhos dão. Há vinhos jovens, outros não. Há os vinhos de Bordeaux, de doze, treze anos, da fascinante região da Aquitaine. Lugar de onde nunca deveria ter saído Aqui. Do oeste, da França. Ele vem. Tesouro, abrigo desse tesouro comestível, besouro zunindo num vale, dão graças ao seu inestimável valor. Graças do destino, graça do acaso, que é Deus. Por muito pouco elas, as pérolas comestíveis, não desaparecem da face do planeta. Melhor, do Mundo. Foi graças, dessa feita, a bem-sucedida, bem amiga, experiência de criação em cativeiro, que continuaram vindo e vivas. O esturjão e suas cobáias, as cobiçadas ovas. Agora encontraram novo porto seguro. Velejam em mar bravio da empreitada francesa. A cada pérola comestível que se devora, compromete seu vazio, sua composição de um vazio desconhecido. E lhe resta escrever um inédito e otimista capítulo na fantástica história do caminhar. Das pérolas comestíveis, e das outras: as ostras.

Peixe da era jurássica. É ele, o esturjão. Fácil encontrá - lo em mergulho solto nos rios da Europa. Nas águas da Ásia e da América do Norte. Aos primeiros sinais de alerta acenara para as ostras. Medo, perigo, faro, intuição do risco de sua extinção. Datam desse período dardos arremeçados em direção às pérolas comestíveis, no ano de 1991. Foram - se as investidas políticas, românticos idealistas, perderam o discurso com o derradeiro colapso soviético. Pedraram. Ninguém mais os ouviu. No caos que se seguiu à dissolução da federação comunista, havia o garimpo desenfreado da extraordinária iguaria. Not French, but Fries. No entanto, sobreviventes que são, adquiriram um novo discurso que ganhou rapidamente contornos de uma tragédia ecológica. Ele será o único. O homem - ilha. Seu único lugar de habitar. Dela, a pérola comestível, habitat.

De volta à história. Ainda sem final, nem meio, nem começo sem fim. A "enfadológica prática" de seu egoísmo, e entretanto medo e escolha, cassados, não comeram mais ninguém. As ostras, cansadas, fecharam-se com suas cortinas e ficaram surdas às más notícias. Restaram saudáveis instalações. Como em Sturgeon Scea, onde há a maior fazenda de esturjões da Europa. O último susto fez o mais respeitável de todos pesar 5 toneladas. Hoje suas palavras são vendidas a preço de caviar, em média 1 350 euros o quilo. Nada mal para ex jurássico que mudou de um discurso difícil para um discurso fácil. Sua empresa represa desejos até a lembrança da última década de atividades não assexuadas. Foi em 1995, que conseguiu importar alevina da espécie Acipenser baerii. Diretamente da Sibéria. Também conhecida como verdadeira França. A Conhecida viajante é encontrada em diferentes lugares da Rússia, nos lagos Curonian e Vistula, no Golfo do Riga e mesmo no Golfo da Finlândia.

Pouco menores, mas ainda assim adultos em idade avançada, que sonharam em poder alcançar 4 metros, são de outra espécie, estes sim, peixes. Como o esturjão, mas do Mar Cáspio, lugar de extensa superfície sonora de 371 000 quilômetros quadrados. Música que espelha como água na maior porção do mundo. Poça gigantes que brota do poço sem fundo com saída para nenhum oceano. Capaz de banhar cinco nações. Do Irã à Rússia. Tornando - se mais aquietados no espírito, passaram a ser chamamados de exemplares de Acipenser baerii. Eles sim demonstraram impressionante adaptação ao ambiente francês. E a seu modo.

Quando o boletim avisa: "Em 1997, uma grande quantidade de exemplares de esturjão siberiano foi liberada acidentalmente nas águas do Rio Negro, um afluente do Rio Uruguai. Em pouco tempo, começou-se a capturar exemplares do peixe em diversos pontos do Rio Uruguai médio e inferior e na margem uruguaia do Rio da Prata e também no Rio Paraná. Desde então, continuam chegando relatos de aparições de esturjão na região. Há, inclusive, uma campanha de esclarecimento para que, em caso de pesca, o animal seja preservado intacto e entregue às autoridades competentes. Não se tem idéia ainda da extensão do impacto ambiental causado pelo acidente. Mal sabe aquele matreiro pescador que na ponta de sua vara balança uma fortuna".

É com imensa ventura que sopro a moral da história: a pérola que era dada a poucos, agora é comestível. E habita um único lugar. Serpenteia no Rio Prata sua captura. Comida rara. Como ? Pode ? e Como Pode? já é tanto pensar numa saída, que o que vem de clareza é clarão inteiro da compreensão da vida. Dê o mundo inteiro que vou devorar e decifrar, a esfinge não me põe em susto. Eu luto e descubro o rumo do rio. E o riso preso na passagem estreita para esse sentimento todo que canalizo em fio de meada fino demais para deixa passar o sentimento todo do mundo que cabe nas mãos.

"Da cama não via o jardim. Um pouco de bruma entrava pelas venezianas abertas, o que se denunciou ao homem pelo cheiro de algodão úmido e por uma certa ânsia física de felicidade que a cerração dá".

Clarice Lispector, A Maçã no Escuro, pág. 16.

Por outro lado: "Moro, num país tropical, abençoado por Deus... e bonito por natureza. Mas que beleza, é fevereiro". Faltando apenas dois meses para ser novamente "Abril...Solar". É quase tempo inteiro, completo, do fim. Sim. Porque é preciso dizer sim ao sim, e não ao não. Sendo assim, aí está o direito que reivindico. Do adeus. E eu tenho sim um nome, não é Gal. Pode ser o que me chamam. Etérea, sou eu. O nome que chamam em uso constante é Geo. Sou terra adubada e em mim tudo brota. Não vejo do contrário, mas pelo avesso. Porque chique é ser inteligente. E agora não estou mais com medo. Eu estou mais com Pedro, que com medo. Deus me livre de ter medo agora. E se bem junto da porta está São Pedro...bem no fundo do mundo, está o medo do fim de tudo. E se houve, de novo pode haver panis et circensis, no fim do mundo. E a minha vontade é de todo o mundo, do mundo inteiro, ao fim do mundo. E se eu me despeço agora, no fim de tudo, é porque não tenho medo do que eu sou agora.

De onde eu vim o tempo corre lento. Na verdade, é. E tudo carece de pressa, antecipa a poeira da estrada. Esta é a imagem que acalenta meu espírito: as retas incompletas que pontuam a estrada. Tudo é incompleto e interrumpto. E se houve "Novos Baianos", há novos manos. Há poeira cósmica em tudo o que penso. E se realiza é porque houve impulso e certeza. E não há sangue pulsando que encontre seu lugar em veias frágeis quando o endereço certo não é o plexo do peito de Pedro com medo. É perigoso saber de tudo e assim eu morro cedo. Não é Amor se não for confuso e incerto. Não é amizade se for difuso e certo. Não cego, nunca mais perco o meu ponto de vista: livre e novo. Arrebatado, solto no espaço, de ponto perdido no Cosmos. E neste jardim psicodélico, sou Ninfa. Tenho medo de Dragão, mas isso não é tudo. Há mais o que investigar entre o céu e a terra. Há mais mistérios e toda essa filosofia fã me cansa. Fadigo, e não digo o que penso para não partir e soltar partículas de mim.

Há luz. Eu vejo o fim do túnel, depois do fim do mundo. O reino de seres que essa Terra libertarão. O inventário é teu, o inventivo espírito céu é meu e teu. No ponto em que são, do alto do céu, no canto do chão. A música não espera. Encontra em becos escuros e frequência não autorizada o seu rumo, sua estrada. Como num sonho, a voz entra em casas, barracos, botecos, fiteiros, ruas, vielas estreitas e chega até o fim do mundo do coração dos que ouvem e preenchem o dia morto, o canto de chão. Sei não, mas ninguém pode freiar um carro em alta velocidade com um simples puxão. Sei não. Funciona mudar a marcha em alta velocidade? estoura a caixa, dos peitos, da marcha. Ré ? Não reconhece! Ele nem sabe que existe ao tocar o Blues. Disse e tomei nota: são três notas...

Se ouço ainda alguma cítara no ar, é puro reflexo, como era meu sorriso, no meu período tão sem nexo. E se sempre foram dois navegantes sóis ao pôr - do - sol, andando lado a lado, no mesmo barco e mesmo mar... Marco Polo nos guia pelo roteiro das cidades que descobres e contarás em detalhes pra mim. Deslizarei feito melodia. Suave sou, suave sempre serei. Eu não nasci para ser som, nasci ao morrer a luz do dia. E se também foi assim com você é pura circunstância do destino, estarmos aprendendo juntos a morrer um pouco mais a cada dia. Não é objeto vivo, não é desejo morto, não é segredo torto, não é suspeita feita, ou história que deleita corações vazios de paixão. É. Hoje serei toda ouvidos e canto de baleia, até me desfazer em espumas remetidas às areias vermelhas por um mar histérico por uma bola de fogo e um céu aberto.

Já fui jogada ao vento, já sou folha solta e outono de um amarelo triste. Perdi o verso num verão romântico e tudo o que sei é que ninguém se liga no mar. No seu reino, ninguém se liga no mar...quer loucura mais triste que viver sem a busca de ser feliz? Sem sequer pensar em ver o mar ? Abstrair do pequeno Universo o mar ?
Já no meu reino real, o mar brota de mim. O tanto de bruma que entra pelas brechas de espaços abertos, logo denunciam o jeito de ser feliz e ânsia física de felicidade, dia e noite, noite e dia. Em dia branco, em noite escura. Em todas as cores e mesmo na ausência de todas. Meu modo é da cor da felicidade. Estou de acordo, com o ser feliz. Pronto e ponto. No outro blog!

Do you believe in a way of love which requires atencion?
Can I say that? Translate the tension..."it couldn't be read":
Try! listening to me
Observing me
Are you feeling my vibration
Like a "felino", holding my wrist and when you lay down my breast

I can't breath
I can't live like that
I can't say anything

My only right is to be quiet
In silence

I can't breath
I can't live like that
I can't caress my cat's hair

My only right is to be quiet
In doubt

I was a grimalkin
A Cinderella
Now, as a kitten (don't believe I'm a Kitty)
I creep out of the front door
Instead a burnt child dreads the fire
Absent minded said once to you
"I'm miles from house"
Still also distracted and cheated
With a cat tough
Betting im my seven lives
I forget that at night all cats are grey
neither orange or black
like you are

So I take you to the clothes basket
And hide us with our struts rolled up
out side the clothes basket

It's all I tryed hard
I fighted against with all my heart
You're are a longfelt
Now, I have to give my best
And don't lack me courage
Instead what I write and said

Althoug near you

I can't breath
I can't live as always
I can't say anything

My only right is to be quiet
In silence

I can't breath
I can't live as always
I can't caress my cat's hair

My only right is to be quiet
Don't move!

By Madeleine Peyroux to a friend:

Dance me to your beaty with a burning violin
Dance me through the panic til Im gathered safely in
Lift me like an olive branch and be my homeward dove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Olh let me see your beauty when the witnesses are gone
Let me feel you moving like they do in babylon
Show me slowly what I only know the limits of
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Me to the wedding now, dance me on and on
Dance me very tenderly and dance me very long
Were both of us beneath our love, were both of us above
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the children who are asking to be born
Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of love

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic till Im gathered safely in
Touch me with your naked hand or touch me with your glove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Dance me to the eeeeend, of Looooooooooove!

(Dance my friend! keep on dancing. And make me happy and rocked in hopes)

"...a ordem fisionômica tem facultada a sua desenvoltura além do livro, fabulando-se desimpedidamente no âmago de cada leitor, ao confirmar este, com os painéis de seu testemunho ou de sua devaneada autoria, aquelas nominalidades que se inscrevem de modo mediato ou imediato, no seio do nome alegria e do nome tristeza"

Evaldo Coutinho,
O Lugar de Todos os Lugares. (Pág. 2)

A gente nunca repara nas palavras como deveria. Há sempre uma impressão e uso, nessa e na ordem inversa, sem que a lembrança da origem ou da essência do que vai escrito sejam observadas. Analisadas mesmo com olhos de lince e dedos de pinça. Vai uma palavra que é assim abusada...há milhares de anos, bem assim: destino. Apreende um sentimento imediato de certa fragilidade, um sentir indefeso diante de uma força. E com pequeno esforço compreender onde está ou é. Na ausência do tino.

Outra palavrinha tão pequena e tão completa que só poderia mesmo ter quatro letras como outras do seu time, casa, país. É fogo, é água, fome, figo, maçã, pêra, boca, olho, veia, teia, nexo! nome... vai por aí!

Sei que estou no meu melhor. Em quatro pontos do quadrado, aprisionando meu sol, gasto. Estou descolorindo. Pensando em pontos de ligação que anulam na gente a possibilidade de se guiar pelo tino com as coisas, nas circunstâncias da vida.

Puxa, palavrinha de quatro letrinhas tão importante e eu esqueci: ! Viver faz uma falta danada. Estava viva há tantos anos e sem nenhum gosto de vida...que ficava pedindo migalhas aos meus companheiros de viagem dia e noite, noite e dia. Tenho dois grandes e eternos companheiros nessa vida. Meus e nascidos de mim de verdade. Além de amigos. Bons e ternos amigos e amigas.

E esse destino de ser, de algum modo, mais feliz, não pode apenas me encher de saudades. Em nome do destino, nunca mais esqueço o sentido das palavras, nem de começar pelo caminho certo: Amor e Vida.

Foto de Henri Cartier Bresson

Reflexo na água da chuva. Do outro lado da rua, dois homens carregando o espelho onde reflito minha sombra. São sobras de mim. Do meu túmulo, falo. Não sei mais sentir. Não é apenas o medo. Habituei à dor.

Quer que eu reflita: e se eu desaparecesse? Se a água da chuva derretesse minhas moléculas frágeis de açúcar. Piada! são sempre duas moléculas de Hidrogênio para uma de oxigênio. Conheço essas pausas...Já fui dada a passes de mágica. Ia compreender. E se era uma armadilha para tentar me entender, complicou ainda mais. Não quer dizer que não queira chegar a algum lugar. Ou a lugar nenhum...Como na canção dos Beatles. Significa apenas que entendo de passes de mágica e de mais a mais, é comigo que sei conviver. Com você descobriria - usei um passado sem querer - o que é difícil, porque requer aprender. Deve ser porque meu sol está na 12a casa que permite o Aprendizado...tão terna C.L. que brota da liberdade em experimentar os fenômenos da Natureza. E as duas feras estão duelando agora em mim. Diferente do sonho de Sabino, as minhas têm nome: solidão e liberdade. Essa coragem louca de continuar olhando para frente. Sempre. Isso que também pode ser chamado de força e de "uma alegria difícil, mas que chama - se Alegria", querida Clarice. Força que José Castello acredita estar no sol desse cantinho mais ao Nordeste do país. Ah...o sol.

Não preciso entender de nuances da dor. Conheço ela em toda sua ausência de cor e estorvo é pior que duelo de titãs. Acredito tanto no direito que tenho de ser feliz que não duvido de mim. Nem me peça qualquer coisa que esteja relacionada a sentimento de culpa. Essa palavra horrível que aboli aos 30 e nem consigo repetir. Isso que você esperava, bradar, espernear, xingar, tirar um fio de cabelo do lugar pelo seu sentimento de culpa, eu não sei fazer. Empenho um esforço danado em ser responsável e isso já é muito. Pelo menos é real. Aquele nome que citei porque você lembrou lá há umas cinco linhas só faz esvaziar a verdade do sentimento. O que se sente é o que é. Pronto e ponto. Parágrafo....

...Na outra linha. No outro lado da rua enxergo meu refúgio. Meu canto. Eu canto sabia. Toda vez que sinto o vento soprando notícia eu canto. E danço entre as paredes do meu quarto. Minha música é suave e repousa meus ouvidos cansados de discursos antigos. Nada é novo debaixo do sol desse país tão tropical onde chove. E se na música dos Beatles você e eu usamos capas de chuva e deitamos sozinhos ao sol, num solo triste, à noite, o guarda - chuva curioso e transparente se torna abrigo para a dúvida e a certeza de quem jogou. É difícil suportar uma verdade. Mas impossível mesmo é construir algum sentimento que seja plantando aquela palavra que não arrisco reescrever...nunca mais.

"O auto - retrato de Mapplethorpe mostra sua densidade de entrega".
Roland Barthes

,então. Veja com olhar calmo. Há uma palma da mão e dedos em suaves, descomplicados. Descomprimidos. Movimentos. Há uma entrega de parte. Porque já partiu de um princípio. Há tanta força na delicadeza. E o mistério que está sempre no sorriso. Como precisamos de um sorriso. Como uma Alegria tola salva dias inteiros de aflição. Os olhos vão logo se erguendo, subindo no seu extremo externo. Não importa se os cílios traem em instantes de abrir e fechar que são. O mar que há aqui dentro é calmo, sereno e cheio de propósitos. O único barco que se enxerga flutuando é o argumento. A lógica. A própria verdade e ética. Mentir para se mesmo remexe em tudo. É preciso um conhecimento profundo de suas dúvidas e de suas certezas para não abrir flancos.

E eu que pensei na essência da moda da mulher de preto. Que usou por condição de ser órfã. Vingança não é apenas um prato que se come frio. Na origem o provérbio é mais delicado: O prato que alguém serviu quente demais... Por isso, muito cuidado para não ferir, não magoar. Nos dias de hoje, corre - se demais. Só há arranha - céus e marcas da superação dos limites do humano no nosso campo de visão. O inconsciente coletivo é sempre, no fundo, uma grande competição. Olimpíadas, Copa do Mundo. Abrir a cabeça pressupõe traumatismo craniano. É simples avançar, vai junto um sentimento de perdão e de compreensão muito maior do que o que estamos acostumados. Acostamados é um amalgamar. Escapou um riso frouxo de neologismo. Mas avançar bem até o andar certo é mais. Por isso, a imagem de Mapplethorpe é de um braço estendido e não de um abraço ampliado em dois braços abertos, escancarados.

Estamos tomados por idiossincrasias e desdobramentos que não estão exatamente no outro. Mas como se estivessem no ar. A aflição mais simples está em perceber o coração de pulga que pulsa como percebeu na que estava ao lado do lápis que Cortázar descrevia. E essa coreografia imperfeita de mãos suaves se esvaindo num conjunto de piruetas e gestos pensados está me cansando o espírito. Há uma satisfação secreta em ativar instintos. Talvez a ciência e o estudo da química expliquem um dia. Um dia. E não é hoje... vou ao mercado comprar feijão verde de verdade. Não aquele que encharcam e transmutam depois colocam à venda no supermercado. Hoje quero arrumar fruteira na mesa e enchê - la de mimos. Trazer flores do campo. Porque já ganhei rosas vermelhas. Fazer boa romaria em casa, repousar as linhas do corpo, de pernas para o ar.

Birds, not lizards
(Change the wall to the garden)

Smell the pink flowers! This, another one: Floyd!
You told me

"We don't need no education
We don't need no thought control"
No dark sarcasm, in the netroom
"People leave them kids alone".

It is not just another brick in the wall
you are not just another one to break my wall

All in all, wall to wall
It's not a prision
Not at all
It has not limits
It's a feeling

So, then, imagine people living in peace
We can choose the heaven
We prefer the garden
In your dream, please, stop the elevator
We are birds with perfects wings,
We can fly

Not any small harmless lizards
Looking for the sun heat
To shake heads

We prefer the garden
We are birds with perfect wings
We can fly

Half a man
Half a woman
With perfect wings
We are birds, not lizards
We can fly

História para dormir, e que acalma.
Literatura Infantil

Uma esperança pequenininha no banheiro e eu sorri de um jeito que nem sabia mais...A verdinha lá no alto da parede tinha antenas. Não sabia que esperança tem antenas ? Não sabia. Será que elas vão diminuindo enquanto a esperança cresce ? Faz sentido. Antena é para perceber o mundo. E se a gente percebe demais o mundo o tempo todo, é porque a esperança ainda é pequena. Somente quando as antenas vão diminuindo, ou caem de uma vez para todo o sempre, é que a esperança pode crescer. Outra coisa. O quê ? Por que justo no banheiro ? Na hora do banho ? Por que exatamente na hora em que estava completamente "despojada" dessas coisas que cobrem a gente ? Não sei, vai ver tem uma explicação. Mas acho que minhas antenas estão menores agora que minha esperança cresceu. Não quero explicar tudo. Afinal, por que eu ? Sempre achei que tinha essa tarefa a cumprir ? Compreender tudo o tempo todo, até antes de tudo ser tudo e antes de todos. Talvez não seja mais assim...

E você vai mudar um jeito de ser que durou quase a vida toda ? Vou, para ser feliz sou capaz de ver o mundo de um jeito diferente. Mas você acabou de dizer que não quer mais entender de tudo, se continuar vendo o mundo não será obrigada a tentar compreendê - lo ? Outra coisa, ver o mundo de um jeito diferente não é o que você já vem fazendo ? É, mas então, se for mesmo diferente não será mais desse jeito. E depois, eu vi a esperança à noite, uma noite muito especial de um enorme perdão. Isso quer dizer que mesmo a esperança de anteninhas compridas levando tempo para crescer, a que existe no meu coração já ficou bem maior do que estava. Talvez agora, que ela já cresceu tanto de uma hora para hora, as antenas que uso também desapareçam assim, num piscar de olhos.

E isso seria bom para você ? Perder suas antenas ? Não são elas que vem te orientando pelos lugares que anda. Já pensou se perder as antenas o que vai ser de você ? Acho que vou continuar imaginando. Como eu sempre fiz. Depois, se passar a ver o mundo de outra maneira, talvez se torne pela primeira vez o mundo que realmente ele é e sempre foi. Já que posso estar sempre enxergando um mundo que eu gostaria que ele fosse. Isso não faz tanto sentido assim. Talvez já esteja lhe faltando a percepção das suas antenas, que podem ter diminuido uma vez que sua esperança cresceu! Por favor, não faça isso. Tente mantê - las, as antenas, com você. Faz tanto tempo que as têm, não seria fácil de uma hora para outra aprender a viver sem.

Acho que você tem razão. Talvez o único caminho para solucionar tudo isso, seria descobrir um jeito de manter as antenas e ainda assim ver a esperança crescer. Tem certeza que esperança desde sempre não teve antenas ? Isso resolveria o caso, de uma vez. É caso então de investigar, descubrir detalhes. Aí está.

São insetos que existem em mais de 500 tipos. Grandes e bem pequenas. As maiores, no Brasil, chegam a medir 27 centímetros, as menores não chegam a um centímetro. Acho que nunca tive tão pouca esperança assim... O maior desses bichinhos é encontrado em Bornéu, uma das ilhas que formam a Indonésia. Um lugar muito bonito no Sudeste da Àsia. É, onde também acontecem coisas horríveis como terremotos e maremotos, tipo tsunami! É, talvez por isso lá as esperanças devem ser maiores. Mas como se chamam de verdade esses bichinhos. Chama-se cientificamente "Pharnacia serratipes". Ainda fico com esperança. É, engraçado, eu também. E sabe de uma coisa bem interessante: as fêmeas, quase sempre são bem maiores que os machos. Lá, então, chegam a atingir 33 centímetros de comprimento, sem contar o tamanho das pernas e antenas.

Ahhhh, então elas têm mesmo antenas. E olha que com todo esse tamanho todo, elas sempre tiveram suas antenas! Ai, que alívio. Agora você tem certeza que pode continuar com as suas antenas e deixar crescer a esperança que existe dentro da sua casa. Essa já deixaria lá de todo jeito. O interessante é saber que também pode ser bem maior a que venho carregando tão menorzinha do que aquela que vi no banheiro, há tanto tempo. Aqui dentro.

O Explosivo Henri Matisse
Ao juntar elementos

"sem que a eloqüência de um deles seja diminuída pela presença dos outros".

Pancada, pandeiro, pancada, pandeiro, pancada, pandeiro.

La Danse...Guardasse ? La Danse! "O Explosivo", você. Impacto. O modo é "impacto". Impacto é receber flores...desculpe. De novo, vamos tentar. "La Danse". São três. Por dois lados. Um pouco visto de cima. O pote vermelho vai no centro. Guardasse contigo ? Porque espero que sim...Espero que perceba de alguma forma a preciosa idade.

Bancada, pandeiro, bancada, pandeiro, bancada, pandeiro. Guitarra...

Eu danço também. Sempre tive corpo. Eu tenho. Um corpo, ainda tenho. Por isso, é Henri Matisse. Um passo, mãos dadas, tu viste! Eu disse. Desde o início, eu disse.

Pancada, pandeiro, pancada, pandeiro, pancada, pandeiro, pancada, guitarra...

A ambigüidade ? Também soube desde o princípio. "Entre a gentileza e a severidade" está escrito. É aos poucos, vou tentando encontrar o ritmo. Batida, pandeiro. Pancada. Dedos, meus dedos. Deve estar aqui. Entre as paredes. Guardamos aqui. Vou encontrar. Capturo. Matisse. Matisse, Matisse, Matisse. Em ondas do mar...

Minha ciranda, te dei. Minha ciranda, só para você. Minha ciranda rimada. Eu tão uma nota. Tão bossa nova. Som do mar... Iemanjá. Eu vou à Bahia. Vou encontrar. Parar de vez esse mar. Bom trabalho que me espera. Me chama para ninguém mais de mim abusar.

Pancada, pandeiro, pancada, pandeiro, ciranda, ciranda, ciranda, embolada no mar.

Estou sentido mais forte agora, no peito. Explodindo, pulsando, pulsando, pulso. Abraço, aperto no peito. Eu bolas e bolas, no ar. Vou dizendo aos pouquinhos, caro Matisse. Não gladie comigo, Matisse Explosivo. Deixe eu contar: um, dois, três, acabou. Não vão mais três. Três dançando. Ciranda e passos de dança. São flores no centro. O jarro vermelho e eu preciso de flores que mais eu contar.

Suspiro, suspiro, perfume no colo, cadeira me olhando e só perguntando se não vou parar e parar de girar. Eu sei, tenho um corpo. A música, eu danço. É tudo que eu tenho, desde pequena, um corpo que está sempre se pondo a mexer, a bailar.

Eu sinto, eu sempre senti vontade tão grande de perceber cada flor, cada rosto e cada detalhe no espelho, mundo com a areia descendo pela passagem estreita até o outro lado do objeto de vidro chamado ampulheta. E foi o monge Louitprand quem inventou. Instrumento com acerto necessário feito com ajuda do astrolábio, ao meio-dia, através do sol, quando o tempo o permitia. Nem sempre o tempo permite esses ajustes do momento de cada um.

E na pintura em azul Matisse explica são várias as cores somadas são uma assim como o sonho sempre foi de harmonia e equilíbrio, não apenas de "necessidades plásticas". Um desejo lá dentro de consigo mesmo se reconciliar...

CAFÉ PEQUENO
por "Geórgia Alves", em 2001

Dia claro ! Fazia um sol fácil de traduzir. Seria intenso no início da manhã e escaldante a partir do meio - dia. O ourives olhou distraído pela janela. Ao perceber que aquele sábado começava bem, um sorriso profundo escapou de sua alma. Gostava de se aventurar em dias de folga, e aquele era perfeito para se descobrir um bom livro...tinha mesmo o hábito de percorrer livrarias em busca de exemplares raros ou mesmo lançamentos de que soubesse pouco, mas que, por algum motivo, provocassem nele algum tipo de atração imediata, uma certa empatia. Percorreu os primeiros lugares sem muito empenho e acabou indo parar no Centro Cultural que há meses havia eleito seu refúgio. Antes de continuar a busca, resolveu tomar um café, comprara apenas o jornal.

- Alguma coisa, senhor ? O garçon interrompia seus pensamentos...
- Sim, por favor, o expresso !

O cardápio estava na mesa. O curioso é que por sobre um volume familiar. Era um livro ! Que acaso... embora não acreditasse nisso. Seria bom ? Se fosse, não teria sido esquecido e deixado por sob um cardápio. Não custava uma olhada. Pensava.

(..)

Antes ou depois do menu ? Somente depois. O garçon chegaria logo e não se daria por satisfeito enquanto não houvesse cumprido o ritual. Dito e feito. Ele já chegava com o café. Preto e forte. Com um pouco mais de açúcar que de costume. Teria sido, como sempre, adoçado na medida certa, não fosse a pressa em desvendar o título do livro. Estava pela contra capa. A foto de trás fora bem escolhida e isso não lhe dizia nada. O garçon ia levá - lo. Reconhecê - lo por tê - lo visto ali. Ficou imóvel. Quase prendia a respiração. Alívio! ... De forma alguma, foi como se para o garçon o livro fizesse parte do cenário. Apressou - se em fazer o pedido.

- Bolachas com pasta de queijo, o branco !
- O senhor quer dizer torradas...
- Sim, foi o que eu disse.
- Bolachas, em todo canto se acha ! (E sorriu com elegância num canto da boca)

Ele entendeu, mas nem ligou, nem respondeu, interessado que estava no livro, por ele, indevassado. Passada a agonia, estava impressionado com o que sua curiosidade fora capaz de provocar. Por que não havia, simplesmente, contado ao rapaz sobre o achado ? Por que tinha a estranha sensação de que não era mesmo ao acaso (que é Deus, sabia disso !) que estivesse por ele esperando em sua mesa de sempre, justo no sábado em que não havia encontrado nenhum que lhe tivesse agradado ? Que situação para um bonito dia de sol... Só então notou uma pontinha de papel Kodak. Uma foto marcava as páginas. Tinha dono, claro ! Seria um presente esquecido por uma namorada desatenta ? Ou uma briga do casal fez com que o apaixonado esquecesse aquele pedaço em comum, com um close da amada para que alguém se aventurasse no caso que dava por perdido...Puxou, lentamente, a foto. Um beijo e muita luz. Uma troca iluminada ! Admirou. Depois, chocado, certificou - se : tinha até o endereço. Ficou pasmado.

Era a vez do livro, virou num gesto distraído. Pegou em suas mãos e a alma se fez tremer, por alguns segundos. Nesse momento, ouviu ao longe uma gravação...

João Gilberto falava: "Tom, e se você fizesse agora uma canção / que possa nos dizer/cantar o que é o amor ?"

Tom: "Olha, Joãozinho, eu não saberia / Sem Vinicius pra fazer a poesia..."

Vinicius: "Para essa canção / se realizar / quem dera o João para cantar..."

João Gilberto (com voz quase severa): "Ah, mas quem sou eu ? Eu sou mais vocês...Melhor se nós cantássemos os três"

Os Três: "Olha, que coisa mais linda, mais cheia de graça..."

Era demais. Não conseguia acreditar ! O coração estava aos pulos num misto de culpa dele e do inusitado. Só então viu a capa do livro. A Arte de Amar, de Erick Fromm. Agora, restava resolver consigo mesmo o velho dilema de quem rouba. Não iria devolver ao verdadeiro dono. "Afinal, achado não é roubado", dizia um lado da consciência. "É... mais o certo seria ter mostrado ao garçon". Retrucava o outro lado.

- Que "garçon" ?! Estamos no Brasil - escapou em voz alta. Disfarçou : "Oh, rapaz, por favor, me traz a conta". "Rápido".

Depois de "pagar", saiu carregando, cuidadosamente, entre as páginas do jornal o tesouro encontrado às custas de outras buscas muito menos afortunadas.

Alguém me ensine a não amar Bob Dylan

Alguém me ensine a não amar Bob Dylan!

Aos 16 anos, lembro que, apesar de tão pouco conhecimento sobre fundamentos da Astrologia e as reais características próprias de cada signo, eu já detinha um medo intuitivo de ver meu pobre coração virginiano, naquela época habitante também de um corpo virgem, sucumbisse por nascidos geminianos, não por nada, mas pela dualidade. Como dizia Ariano, "dizem que somos dois seres num só, mesmo entendendo que estão nos chamando de duas caras não é tão ruim assim". É Ariano, apesar do nome, era de Gêmeos e de um dinamismo enquanto"filho de Hermes" que dispensa apresentações . Ainda hoje tenho viva a imagem dele caminhando na Praça de Casa Forte. E a que velocidade! Bah, quem dera fazer algo semelhante depois dos oitenta. Mas vim aqui falar sobre outro geminiano. Hoje, muitos anos depois, estou apaixonada por Bob Dylan, perdidamente. E não tem cura. Ele é a própria definição do termo 'mercurial'. E que modelo de um corpo em ação! Sua maior caraterística, ele mesmo definiu no livro Crônicas, "a velocidade". Bem típico de geminiano. Velocidade em absorver informação, em produzir canções e versos, em se "de comunicar com pares e público" (Bravo, Maio 2005).

Quero ter medo de Bob Dylan. Mas não consigo evitar o atrevimento de desejá-lo, como homem, depois de sentir na pele Blowin' in the Wind, tão velhinha a criação e me pegou jovem. Quando nem era projeto meu a paixão. Quando foi feita eu nem ao menos era nascida. Minha mãe era uma menina ainda em seus 14 anos. Quando Robert Allen Zimmerman fez a canção nascer, ele tinha 22 anos. Bob chegou nesse mundo no dia 24 de maio de 1941. E está na idade certa agora, 65 anos.

- "Mas eu era tão velho nessa época, sou mais jovem que isso agora" (DYLAN, 1964)*

*My Back Pages

(Suspiro)
-AAAAAAAlguém me ensine a não amá - lo por completo e me perder novamente! O problema é que sei amar com tanta força, que me perco. Destempero. Nunca sequer fui boa de cozinha. Queimo até a pizza, quanto mais a linha regulamentar necessária a um bom relacionamento. E mesmo fazendo com requinte um crepe fininho e delicado, erro a mão no sal. Meu jeito de viver, entre livros de Nietzsche e panquecas é puro sal. Não era bem isso que eu queria dizer. Vou tentar novamente. Quero amar pessoas de verdade, com qualidades e defeitos e não amar tão perdidamente Bob Dylan. Quando era criança, vi minha mãe beijar o poster do Roberto Carlos. Não foi só a parede da casa que ficou para sempre marcada. Bob Carlos, ahã.  Exatamente. Não quero repetir o padrão. Já basta todo esforço em manter longe dos olhos a memória e da memória as sessões intermináveis de lps na vitrola aos sábados. Mesmo querendo me fazer entender, o caso é outro, não consigo fazer deter o desejo de casar com Bob Dylan. Este é o meu caso.

Alguém me ensine a gostar mais ou menos dele, somente dia sim, dia não...

Percebo que, nem que apaguem de todos os lugares canção  Blowin' in the wind, eu conseguiria. fica fácil.

Ainda que todas as páginas configuradas na Internet sejam deletadas não será impossível, aos meus ouvidos parece, ainda mais depois que foi este, por dois anos, o toque do meu celular.

Olho as revistas e encontro com seu olhar distante, misterioso, Bob, na tela do pc, apenas saca o violão e toca (para mim) a canção.

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.



E eu que estava tão triste e tão feliz em passar um tempo sem pensar nele.
Não suporto sentir nada mais que a verdade. E como a vida tem sido
de casos sem altos nem baixos, só meu coração só ficou a marc a de Dylan. Uma constância de amor que está me matando. Eu que já fui chamada de benzinho, mon Cher, lady Cat e até Montanha.
Estou me desfazendo ao só querer amar de verdade o Dylan. Ainda acabo virando pó. Estou certa de que vou ser eu levada pelo vento!
Tensão de amor de novela. típico paradoxo de desejo fadado ao dramalhão. Falas em pausas, enquanto meu cérebro e coração são dominados como que por refrão. E juntos, de modo uníssono, vão repentindo:

ALGUÉM ME ENSINE A NÃO AMAR BOB DYLAN!!!